Une rose par excellence,
Rose à cent feuilles (c’est son nom),
Se donnait des airs d’importance.
A l’en croire, rose pompon
N’était qu’un chétif avorton,
La blanche une rose manquer.
La jaune et la panachée
Des monstres dans leur façon.
Mais elle oubliait une chose :
C’était l’odeur, et l’odeur fait la rose.
Qu’on soit géant, qu’on soit Lapon,
Nègre, ou blafard, ou blanc, comme nous sommes,
De Paris à Pékin, du Mexique au Japon,
C’est la raison qui fait les hommes.
“Les Roses”
