Le bonheur, des mortels, c’est le rêve insensé.
C’est, l’éternel mirage incessamment placé
A l’horizon brillant ou sombre,
Qui fuit devant nos pas. C’est un soleil trompeur
Météore d’un jour, sans vie et sans chaleur.
Qui passe et nous laisse dans l’ombre !
Et tous, avec amour nous lui tendons les bras ;
Tous, nous croyons à l’heure où, tu nous l’enverras
Ce bonheur, ô toi, Dieu suprême,
Qui nous donne la soif d’un breuvage inconnu,
La faim de ce fruit d’or, à jamais défendu,
Que tu réserves pour toi-même !
Oui, l’enfance, au bonheur, sourit dès le berceau.
Et la triste vieillesse, approchant du tombeau
Lui jette encor un œil d’envie.
De tous il est le vœu, du héros, du penseur.
De l’homme sans vertu, de l’homme au noble cœur,
Même, il est le vœu de l’impie.
De la nature entière il est l’ardent désir.
Tout ce qui vit l’appelle et ne le peut saisir.
Pour la pauvre fleur étiolée
Il est le chaud rayon qui donne la couleur,
Pour l’arbuste altéré, qui se penche et qui meurt,
Il est la pluie et la rosée !
Pour le rivage aride, il est un gazon vert,
Pour l’ardent Sahara, la brise de la mer.
De hauts palmiers, un fleuve immense ;
Pour l’avare inquiet, il est dans un trésor.
Pour le pauvre qui souffre, il serait un peu d’or
Et pour le riche l’innocence !
Pour nos cœurs, le bonheur, ah ! ce serait l’amour ;
Mais le plus pur, hélas ! s’évanouit un jour.
Passez donc, ô jours de la vie
Comme passent les jours de l’arbuste altéré,
De la fleur sans soleil, du désert embrasé,
Du pauvre à qui l’or fait envie !
La vie a peu d’instants et peut-être le ciel
A voulu qu’ici bas d’absinthe au lieu de miel
Notre coupe ici fut remplie ;
Pour que tous, sans effroi, sans regrets, sans douleurs,
D’un monde passager nous détachions nos cœurs
Pour voler vers une autre vie.
Peut-être aussi, peut-être, ô terrestre tourment !
D’être heureux ici bas, désir toujours croissant,
Toujours nouveau, trompé sans cesse,
Présages-tu pour nous un bonheur éternel.
Douce réalité, qui nous attend au ciel,
Après tant de jours de tristesse !
Ah ! je voudrais le croire, hélas, et malgré moi
A toute heure j’entends une cruelle voix
Qui répète avec ironie :
« Vivre, c’est désirer, attendre le bonheur ;
« Mourir c’est en finir de ces rêves du cœur,
« C’est le néant après la vie. »
« Le Bonheur », Louise-Eugénie Bally, 18…
