Aux boulevards, tout près du bon Polichinelle,
Flânant, baguenaudant, je vis un de ces jours
Des artistes-oiseaux faisant cent jolis tours.
Armé de pied-en-cap, l’un faisait sentinelle ;
Un autre désertait, il était bientôt pris
Et fusillé par ses amis.
Il jouait le mort à merveille.
Chose inouïe et sans pareille;
S’écriaient les badauds; et chacun d’applaudir
Au jongleur qu’autrefois nous eussions fait rôtir.
Hélas! mes chers enfants, s’écrie une hirondelle,
Pour apprendre ces jeux qu’il vous en a coûté !
— Non , répond un serin , rien qu’une bagatelle :
Le repos et la liberté.
“Les Oiseaux Artistes”