Un homme au déclin de ses ans
Fut saisi de l’amour des champs.
Il quitta sa maison de ville,
S’enveloppa de murs dans un champêtre asile
Qu’il fit bâtir au bord des eaux.
Là, dit-il, je serai tranquille.
Rien ne troublera mon repos.
Quelques livres choisis, de l’ombre et du silence
Me donneront enfin ce calme et cette paix
Que j’ai cherchés partout sans les trouver jamais.
Grâces au ciel dont la clémence
M’accorda la santé jusqu’à ces derniers temps
Je suis encore vert malgré mes cinquante ans,
Et sans trop me flatter, puis nourrir l’espérance
De voir dans mes jardins fleurir plus d’un printemps.
Il eut tort en ceci de faire le prophète.
Le lendemain du jour où la maison fut prête,
Et les livres choisis placés sur leurs rayons,
Notre homme encore vert mourut d’un mal de tête
Au moment même où les froids aquilons
Faisant place aux zéphyrs, arbres, champs et gazons
Revêtaient leurs habits de fête.
“Les Projets”