Un auteur se plaignoit que ses meilleurs écrits
étoient rongés par les souris.
Il avoit beau changer d’ armoire,
avoir tous les pièges à rats,
et de bons chats ;
rien n’ y faisoit : prose, vers, drame, histoire,
tout étoit entamé ; les maudites souris
ne respectoient pas plus un héros et sa gloire,
ou le récit d’ une victoire,
qu’ un petit bouquet à Chloris.
Notre homme au désespoir, et, l’ on peut bien m’ en croire,
pour y mettre un auteur peu de chose suffit,
jette un peu d’ arsenic au fond de l’ écritoire ;
puis, dans sa colère, il écrit.
Comme il le prévoyoit, les souris grignottèrent,
et crevèrent.
C’ est bien fait, direz-vous ; cet auteur eut raison.
Je suis loin de le croire : il n’ est point de volume
qu’ on n’ ait mordu, mauvais ou bon ;
et l’ on déshonore sa plume
en la trempant dans du poison.
“L’ Auteur et la Souris”
