Denis Charles Henri Gauldrée-Boileau
Une cité dont on ne parle plus,
S’élevait autrefois sur les bords de la Loire;
Les habitants en étaient tous bossus,
Fait vraiment singulier, qu’on aura peine à croire !
Dans ces bizarres murs survint un étranger ,
Et j’en trace un portrait aussi court que fidèle ,
En assurant que le fameux berger
Qui jadis sur l’Ida proclama la plus belle,
N’était pas fait sur un meilleur modèle.
Chez des gens de travers, il suffit d’être droit,
Pour exciter les ris de la canaille. ,
En quelque lieu que mon étranger aille ,
On le hue, on le montre au doigt.
Un bourgeois plus civil écarte et fend la presse :
« Y pensez-vous, dit-il ? Fi ! quelle impolitesse !
» Pourquoi tourmentez-vous ce pauvre voyageur?
» Ne mettez pas le comble à son malheur ;
» Conduisez-vous avec plus de noblesse.
» Est-ce sa faute, à lui, si la nature a tort?
» Ne voit-on pas, au gré du sort,
» Quelquefois un pygmée enfanter un colosse?
» Ah! s’il eut pu lui-même en moule se jeter,
» Ce dos si plat, gardez-vous d’en douter,
» Se courberait sous l’honorable bosse
» Que nous avons le bonheur de porter. »
Voilà comment chacun s’abuse ;
De ses défauts on est tout glorieux,
Et l’amour-propre ingénieux
Des qualités d’autrui malignement s’amuse.
“La ville des Bossus”
