Sous le beau ciel de la Provence,
Un échalas, avec amour,
Soutenait une vigne en son adolescence.
Or, cette vigne dit un jour
Au vigneron qui soigna son enfance :
— Emportez donc ce tuteur; aujourd’hui
Je puis bien me passer de lui. —
Le vigneron, quelle imprudence !
A ses vœux se rendit ;
Mais bientôt il se repentit
De sa funeste complaisance.
Le lendemain, l’Auster impétueux
Accourt amenant un orage,
Fond sur la vigne, et, dans sa rage,
Déchire, tord ses pampres vigoureux,
La couche sur le sol boueux,
La roule et la retourne avec tant de furie,
Qu’il brise enfin sa tige horriblement meurtrie.
Vous êtes impuissante à défendre vos jours,
Trop présomptueuse jeunesse ;
Pour protéger votre faiblesse,
De vos parents il vous faut le secours.
“La Vigne”
