Devant la porte d’une belle,
On trouve un amour étendu.
Il étoit mort, un voisin éperdu
En a bientôt répandu la nouvelle.
La foule arrive et se met à jaser
Sur le désastre et qui l’a pu causer.
Les uns disoient : Voyez comme il est blême,
Il aura fait un trop rude carême ;
L’autre : fait froid, mais un froid à périr ;
A cette porte on l’a laissé mourir.
Ce trait est bien digne de blâme,
Etre cruel est une chose infâme
Pour un enfant si joli, si mignon… :
Vous vous trompez… Moi ! non, la chose est claire ;
Chacun tenoit à son opinion ;
On s’échauffoit, comme c’est l’ordinaire.
Quand d’Esculape un suppôt vient s’offrir
A débrouiller tout-à-coup le mystère.
Amour est mort ? Il faut l’ouvrir ;
C’est le moyen d’éclaircir la matière.
Il aiguise ses bistouris,
Et voilà l’enfant de Cypris
Fendu de la bonne manière ;
De son désastre on voit le nœud fatal.
Hélas, la cruauté n’en étoit pas la cause,
Il eût vécu cent ans, s’il n’eût eu que ce mal.
Facilité, c’étoit la chose.
“L’Amour mort et ouvert”
